Las
telarañas del tiempo atrapan
sueños de
mi pasado
y hacen su
pasado así. En
el falso restaurante chino
de México,
D.F., recibo
golpes de
lo que fue, sus agujeros
llenos de
predicciones
que me
galopan al final. Allí
hay rostros
ilegibles,
se pone
gris lo atrás dejado
y el alma
poco a poco
se mira en
un puñado de
aire
delgado y soledad.
Astros que
caen en la mesa
y no se
pueden comer.
El vino
espía
tormentos
del adiós y junio
es una
calle larga con
un perro
que ladra preguntas.
Juan Gelman
(Buenos Aires, 1930 - México, 2014)
(Buenos Aires, 1930 - México, 2014)
De atrásalante en su
porfía
(Ciudad de México
2007-2009)
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