En el café

Desde hace una semana falta ese parroquiano

que tiene una mirada tan llena de tristeza.

y que todas las noches, sentado junto al piano,

bebe, invariablemente, su vaso de cerveza

y fuma su cigarro… que silenciosamente

contempla a la pianista que agota un repertorio

plebeyo, agradeciendo con aire indiferente

la admiración ruidosa del modesto auditorio.

Hace ya cinco noches que no ocupa su mesa,

y en el café su ausencia se nota con sorpresa,

¡es raro, cinco noches… y sin aparecer!

Entre los habituales hay algún indiscreto

que asegura a los otros, en tono de secreto,

que hoy está la pianista más pálida que ayer.

Evaristo Carriego

(Paraná, 1883 - Buenos Aires, 1912)